Bianca Menichelli: Ombre bruciate di Kamila Shamsie

Non è una recensione, è un invito a leggere «Ombre bruciate» di (Ponte alle Grazie, 2010, traduzione di Guido Calza) di Kamila Shamsie.

«Nelle guerre passate bruciavano soltanto le case, ma stavolta/

non sorprendetevi se prenderà fuoco anche la solitudine.

Nelle guerre passate bruciavano soltanto i corpi, ma stavolta/

non sorprendetevi se prenderanno fuoco anche le ombre».

Sahir Ludhianvi “Parchaiyaan”

Le ombre bruciate sono dentro di noi. Ombre come ricordi che si rincorrono e che vengono bruciati nel tempo e nello spazio.

Dal Giappone sconfitto nella seconda guerra mondiale all’India da dove stanno andando via gli inglesi, al Pakistan negli anni della Partizione, terra di stragi, di odi religiosi, di divisioni violente ed arbitrarie, Hiroko, la protagonista giapponese insegue il suo sogno: la pace, mai più corpi che svaniscono lasciando solo ombre sulla roccia, come Konrad, il suo innamorato tedesco allo scoppio dell’atomica a Nagasaki.

Il suo sogno di pace e di convivenza civile si concretizza anche nel grande amore che la legherà per sempre a Sajjad, indiano musulmano e al loro figlio Raza, che, nippo-indiano, può anche essere identificato come pashtun.

Ma la storia con la esse maiuscola non asseconda e non privilegia le storie con la esse minuscola ed ecco l’Afghanistan e i campi di addestramento della Cia per sfruttare i taleban in funzione antisovietica, passando per l’Arabia Saudita, il Kuwait e i contractors per arrivare negli Stati Uniti subito prima e subito dopo l’11 settembre 2001.

La linea che congiunge il lampo accecante di Nagasaki al lampo gelido dell’acciaio di una panca a Guantanamo è seguita dalla scrittrice con dolente partecipazione, ma con mano salda, ferma nel seguire, nel tempo e nello spazio, la Storia impazzita che tocca tutti i protagonisti; nelle parole che si snodano in un percorso mai rabbioso, si legge il desiderio (vanamente) inseguito dalla protagonista, toccata dalla pietas dopo il 9 agosto 1945, giorno del bombardamento atomico di Nagasaki, a distanza di tre giorni da Hiroshima.

L’unica soluzione, forse, nel pensiero non rassegnato di Hiroko: «non voleva appartenere a niente che fosse incorporeo e nocivo quanto una nazione».

Resta la domanda: perché? E soprattutto, potrà esserci un “mai più”?

Ho letto questo libro attirata unicamente dal nome dell’autrice, Kamila Shamsie.

Per caso, in biblioteca mi ero imbattuta nei suoi libri tradotti in Italia: «Kartografia», «Versi Spezzati», «Sale e zafferano». Soprattutto i primi due ci fanno conoscere un periodo storico e culturale che ha coinvolto e condizionato gli abitanti dell’India e del Pakistan, il 1947, anno della dichiarazione d’indipendenza indiana e della guerra civile e religiosa che ha insanguinato quei Paesi, attraverso le vicende familiari, forse autobiografiche, di persone coinvolte spesso loro malgrado, quasi trasferendo in tavole sinottiche la Storia e le storie. Forse noi occidentali possiamo partire anche da lì per cercare di capire lo stato attuale delle cose.

Kamila Shamsie è nata nel 1973, è pakistana, vive e lavora a Londra. Sa come scrivere quello che vuole trasmettere. E non è la sola tra i giovani scrittori che vivono, anche culturalmente, tra oriente e occidente, quasi a voler diventare i nuovi cittadini del mondo (altro ottimo esempio Kiran Desai e il suo «Gli eredi della sconfitta», Adelphi).

POST SCRIPTUM

Su «il manifesto» del 7 agosto campeggiava (pagina 10) un articolo di Giorgio Fontana che si inserisce nella querelle “esplosa” sul quotidiano intorno alla figura dell’intellettuale di oggi (rimando ad un precedente articolo del 30 luglio di Emanuele Trevi, con il quale mi ero trovata assai d’accordo). ecco la conclusione, non esaustiva, di Fontana: «la vera domanda non è di quali intellettuali ha bisogno l’Italia oggi, ma di quale pensiero. Indipendentemente dalle figure che lo veicolano (…) il valore di comprendere razionalmente, liberamente e criticamente il reale (…) Non voglio altissime figure di riferimento, voglio parole che tocchino il cuore delle cose». Come dargli torto? Buona lettura con Kamila, se volete.

Aggiungo due estrapolazioni letterarie che mi piacciono molto.

«Lo scrittore scrive, ma il libro non diventa reale finché il lettore non entra nel sogno narrato e non ne collega i pezzi. Perciò comincia dal centro e leggi verso gli estremi, inizia dalla fine e leggi all’inverso; spetta a te dare forma, tagliuzzare, intagliare, usare le forbici, legare, incollare, rifilare, raschiare, dipingere, arrabbiarti, imprecare e scagliare l’opera da un capo all’altro della stanza (…) spetta a te mettere insieme i pezzi in modo che combacino, e forse persino mostrare come dovrebbe esser fatto il lavoro»; da «Prateria. Una mappa in profondità» di William Least Heat-Moon, Einaudi, 1996 (traduzione di  Igor Legati).

«Marco Polo descrive un ponte, pietra per pietra. – Ma qual è la pietra che sostiene il ponte? – chiede Kublai Kan. – Il ponte non è sostenuto da questa o quella pietra – risponde Marco – ma dalla linea dell’arco che esse formano. Kublai Kan rimane silenzioso, riflettendo. Poi soggiunge: – Perché  mi parli di pietre? E’ solo dell’arco che mi importa -. Polo risponde: – Senza pietre non c’è arco»; da «Le città invisibili» di Italo Calvino (sempre sia lodato), Oscar Mondadori, 2002.

Redazione

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