di Alberto Masala

Il meglio del blog-bottega /193…. andando a ritroso nel tempo

Ottobre 17

A Vladimir Majakovskij

Buongiorno, signor Volodja,

chi sono? Abito qui

ma non al piano trentasette…

lì state voi, come avete deciso,

con Leopardi e Rimbaud…

io sto nel sottoscala

in basso… giù…

tra vecchie incrostazioni

al piano terra

di questo condominio di poesia. ^

Che cosa faccio?

tengo pulito…

mi prendo cura…

assisto…

aspetto…

se c’è bisogno… io sono sempre qui

ancora vivo…

invece voi

vi siete dato morto

facendo scomparire il tempo

e ben sapendo

che non si ferma davanti alle parole

e che può rallentare,

ma in presenza del pubblico soltanto.

Avevate ragione

al pubblico, bisogna dare tempo,

meglio: spazio che annulli il tempo.

Voi l’avete fermato ed invertito

il vostro fiume, che con lentezza molle

ora sfugge al suo stesso mutamento

scorre all’indietro

a ondate, ancora…

e se ne sente il flusso

rovesciando le nostre geografie.

Io non ho mai imparato a risparmiare,

il tempo l’ho sprecato…

ora lo impreco. E stringo

quel poco che mi resta.

E ancora eterno sembrerebbe, ma

una spinta ne semplifica il cadere.

PER SEMPRE… MAI…

dico, e la forma tradisce il mio alfabeto

affaticato… stanco… consumato

da una nuova ignoranza quotidiana

che calpesta imperterrita l’essenza

assassinando il canto.

Son figlio di più deboli suffissi

inascoltabili, di qualità mediocre,

e non lasciano impronte nell’intelligenza.

La mia rivoluzione ha tempi lunghi…

è senza l’orologio

non scorre… si assottiglia

balbettando altre lingue

sempre facendo spazio alle stagioni

e la fame, l’angoscia, ne circonda

la sua più desolata solitudine

e solenne si scontra

con la mia verità

prendendomi energia

cedendo alle abitudini mentali

dove tace poesia.

È lo spettacolo, che passa per la voce,

eccitando perfino i rispettabili

accademici schierati in assemblea

a cui si deve sempre render conto

ma non andate, state… senza paura…

non sembra che il silenzio degli artisti

sia più pericoloso.

È lo spettacolo, che oggi mi costringe…

vivere quotidiano… che mi mangia l’essenza

in un paesaggio sterile

dove né stelle né altre sfumature

mentre la storia indossa l’uniforme.

È lo spettacolo

dove si combatte all’aperto

per arrivare al cuore

ancora proteggendo illegalmente

l’esile lingua da rivoluzione

che ancora non vogliamo soffocare

per superare il disincanto.

E un mostro sognato dall’interno

ne sorveglia l’ingresso

impedendo il passaggio alla sospetta

irruzione dei sogni:

piace agli ascoltatori di poesia

l’impossibilità… la castrazione…

un brandello di carne…

Siamo arrivati qui, signor Volodja,

al film che oltrepassa il suo destino

all’imprudenza

all’urlo inopportuno

a portare le lacrime nascoste

come la sabbia dentro l’ingranaggio

di paranoia, che abbassa e capovolge

ogni accento di luce.

Ma…

non siamo stati noi

che l’abbiamo sfamata questa noia,

i nostri versi non sono destinati

alla verginità.

Viviamo precedendo le intenzioni,

siamo in anticipo:

io su me stesso

voi sull’eternità.

È ancora troppo presto per ballare.

Una buona giornata

e un buon ottobre a voi,

signor Volodja.

6 settembre 2005

^ Vladimir Majakovskij è morto suicida il 14 aprile 1930, all’età di trentasette anni. Anche Leopardi e Rimbaud sono morti a trentasette anni. La metafora del condominio mi deriva da un’intervista che mi ha fatto Dimitri Papanikas. Ne riporto il brano:

Il famosissimo poeta statunitense Jack Hirschman ha paragonato i tuoi lavori a quelli di due grandi “artisti maledetti” del secolo scorso: Antonin Artaud e Julian Beck. Che pensi di questa definizione?

Non trovo che né Artaud né Beck siano ‘maledetti’. Lo è la società che li ha perseguitati con la censura e la repressione. La poesia è il condominio di un palazzo altissimo. Ai vari piani ci sono le residenze: Lucrezio e Majakovskij, Ginsberg e Césaire, Baudelaire, Kavafis, Paz, Hikmet, la Vicinelli…: ognuno metta quelli che vuole. Voglio vivere lì, anche se ne abito un sottoscala e non i piani alti. Ma c’è un atrio, una portineria, un ascensore dove vado tutti i giorni (sai, per mantenermi mi prendo cura del palazzo: penso che spetti ai poeti vivi farlo). E prima o poi li incontro e li saluto: “Buon giorno, signor Majakovskij… signor Rimbaud…” Loro rispondono guardandomi. Io chiedo a me stesso solo la dignità di poter ricambiare quello sguardo senza vergognarmi né chinare la testa.

IL MEGLIO?

Anche quest’anno la “bottega” ha recuperato alcuni vecchi post che a rileggerli, anni dopo, sono sembrati interessanti. Il motivo? Un po’ perché quasi 16mila articoli (avete letto bene: 16 mila) sono taaaaaaaaaaanti e si rischia di perdere la memoria dei più vecchi. E un po’ perché nel pieno dell’estate qualche collaborazione si liquefà: viva&viva il diritto alle vacanze che dovrebbe essere per tutte/i. Vecchi post dunque; recuperati con l’unico criterio di partire dalla coda ma valutando quali possono essere più attuali o spiazzanti. Il “meglio” è sempre soggettivo ma l’idea è soprattutto di ritrovare semi, ponti, pensieri perduti… in qualche caso accompagnati dalla bella scrittura, dall’inchiesta ben fatta, dalla riflessione intelligente: con le firme più varie, stili assai differenti e quel misto di serietà e ironia, di rabbia e speranza che – lo speriamo – caratterizza questa blottega, cioè blog-bottega. [db]

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